Главная> Виртуальные дневники. Креатив.>Весна
Весна
Вряд ли наступит когда-нибудь конец всему: конец миру, конец жизни, конец этой прекрасной безоблачной весны, ярко отражающейся в стальных рельсах железнодорожного полотна, усыпанного прошлогодним мусором… конец которому ещё тоже нескоро придет…
Я стоял на серой, потрескавшейся платформе одной из железнодорожных станций нашей огромной, любимой Родины. Стоял и молча думал: думал о том, как хорошо дышать этим теплым воздухом прекрасной весны, покрывшей мой грустный родной дом — этот небольшой городок, да и весь мир: коричневой грязью, звонкими ручейками, солнечными лучами. Лишь легкий ветерок, пахнущий жареной картошкой и палой прошлогодней листвой, нарушал гармонию души, заставляя думать о голодном желудке. Где-то вдали играло попсовое радио, превращавшее своим поганым китайским динамиком, такое волшебное и прекрасное чувство, как любовь, в обыкновенную морковь или свёклу. Нет, я, конечно, ничего не имею против этих полезных овощей, просто тенденция роста популярности на американские молодежные фильмы (ну началось, скажете вы: опять понесло меня в неведомые дали) заставляет задуматься о «любви». Хотя о чем это я? Думать тут особо нечего: и развеселые песенки, поющиеся очередной бездарной шайкой молодых существ, внешне напоминающих не то людей, не то облезлых обезьян, и великолепнейшее кино, превратившее любовь в физическую потребность, в «благородный инстинкт продолжения рода», говорят только об одном: я «хочу» всех и все «хотят» меня, на этом вся чересчур глубокая жизненная мысль этих бесчувственных полуфабрикатов заканчивается. Я по сути дела, а точнее по своему возрасту, должен восхищаться такими вот продуктами голливудской киноиндустрии, разложившихся в очередной раз в пищевые отходы, но как-то не вышло… Я перестал думать об этом, чтобы не портить чудесный день неприятными думами. Не было времени печалиться, не было времени страдать, но само время было…оно есть, и это время надо было понять и ощутить, возможно, это время и было той ненасытной частью молодого естества. Хотелось любить, хотелось жить, хотелось петь. Хотелось увлеченно и весело бежать, размахивая жизненно-важными руками, рассекая теплый весенний воздух. Хотелось перебирать ногами шпалы и слушать, упоенно слушать Музыку Весны, пение птиц. Красивое пение. Журчание грязных ручейков, шорох прошлогодней листвы, приближающийся стук металлических колес товарного поезда. Рядом пролетел нежный запах чьих-то, прекрасно-пахнущих духов, послышался треск засыхающей на асфальте грязи, шелест стальных листьев на крыше диспетчерской, а вот и он: тот невообразимый крик, всплывающий в голове, как белый снег на маленьких льдинках плавающих на старицах реки, проплывающих мимо меня, на скорости доблестной советской электрички, везущей меня куда-то вдаль: к мосту…нет, не к мосту, наверное, она везет меня в весну? Нет, весна тоже рядом: она повсюду, ее можно услышать, можно понюхать, ее можно увидеть, как ледышки, плывущие по слабому течению речки, отражающей в своей мутной, не то изумрудной, не то грязно-коричневой воде, тень электропоезда, грохочущего по ржавому железному мосту. Скорее всего она везет меня к любви.
Конец никогда не наступит…
— www.braincoma.ru/creative/08/anotherspring
|