Главная
Блоги
  Войти
Регистрация
 
Психологическая литература > Протоколы колдуна Стоменова

Протоколы колдуна Стоменова

Вкус довоенного табачка-с...         [версия для печати]

     Я так и не увидел его...

    Конечно, это звучит немного странно: я отчетливо помню его клетчатый поношенный пиджак бурого цвета; я помню его старомодные туфли со взлохмаченными концами незаправленных шнурков. Брюки были какие-то военные, военно-зеленые, с красной полоской по бокам - кажется, такие носят офицеры. И портфель, старый облезлый портфель с перекидными застежками. И запах, этот резкий запах какого-то неведомого мне табачного оттенка. Резкий, но, возможно, даже приятный...
    Но я говорю о том, что так и не увидел его. Впрочем, ничего странного в этом нет. В лифте мы всегда либо опускаем глаза на заплеванный грязный пол, либо с преувеличенным интересом рассматриваем царапины и наклейки от жевательной резинки на стенах лифта...
    ...Лифт надрывно охнул и остановился. И тут же погас свет. Старомодные туфли, безмятежно дремлющие на полу, исчезли во мраке вместе с офицерскими штанами, портфелем и клетчатым пиджаком. Я как-то судорожно съежился, втянул живот, прислонился к стене. Навалилась секундная беспомощность и стал резче запах.
    - Вот черт! - натужно выдал я, шаря по стене в поисках кнопок.
    - Не трудитесь напрасно, молодой человек, - голос был скучный, медленный. - Это на час, не меньше.
    Плечи мои расправились. По-прежнему ничего не видно, хоть глаз выколи. Неожиданно я почувствовал раздражение к своему клетчатому спутнику.
    - А вам-то откуда это известно?
    - Табачку-с не хотите?
    Я шумно вздохнул и опустился на корточки. Так мне сразу стало спокойней. Раздражение улеглось как не бывало.
    - Спасибо, у меня "магна"...
    Напротив меня какое-то движение и шорох. Видимо, мой клетчатый собрат по несчастью повторил мою позу. Слышно было, как он елозил в противоположном углу, приноравливаясь поудобнее. Впрочем, пока я только лишь могу догадываться об этом. В глазах плавают оранжевые круги, по-прежнему не видно ни зги, заломило в висках...
    - У меня табачок-с редкий, довоенный, из старых запасов. Хотите попробовать?
    Запах, во всяком случае, меня интриговал. Я снова шумно вздохнул.
    - Ну, давайте, попробую... Только...
    - Он уже в гильзочки набит, не извольте беспокоиться, - словно прочитал мою мысль клетчатый. - Огонек-то есть?
    - Есть, есть, -заторопился я, протягивая руку. -Давайте вашего табачку... Довоенного...
    Я закурил, на секунду выдернув из мрака очертания бесформенно сидящей фигуры клетчатого, не удивился отвратительно горькому вкусу его табачка и вдруг разом осознал всю нелепость ситуации.
    - Послушайте, - я опять почувствовал накатывающее раздражение, даже досаду. Я чувствовал себя полным идиотом. - Послушайте, как там вас - чего мы сидим? Давайте стучать, давайте покричим. В доме полно жильцов...
    - Кричите, - равнодушный голос говорил куда-то в сторону. - Только так или иначе нам тут, молодой человек, с час с вами вместе обитаться...
    Неожиданно вдруг всплыл кадр из фильма "Попутчик". Мокрая фигура под проливным дождем заглядывала внутрь машины. Я тряхнул головой, усмехнулся криво, - вот, черт! - затянулся глубже, пытаясь огоньком высветить клетчатого, но ничего не увидел, лишь поперхнулся и закашлялся.
    - Черт! Вот черт! - бормотал я вперемешку с кашлем и отирая выступившие слезы. - Ну и табак у вас, я вам скажу...
    Сигарка истлела мгновенно. Видимо, не врал клетчатый, табак и правда очень старый, заботливо высушенный до порохового состояния. Минуты две-три стояла тишина, ноющая и нудная тишина, ставшая непереносимой. Ни голосов жильцов, ни шума на лестничной площадке, ничего. Даже дыхания клетчатого...
    - В морге не хотите поработать?
    - Что, простите? - оторопел я.
    - В морге, спрашиваю, не хотите поработать? - повторил клетчатый тем же равнодушным голосом.
    - Что-то я...
    - Не понимаете, да? - оживленно перебил он меня и залился звонким смехом. - Не понимаете?! - и снова скучным тоном: -Так и не поймете, вы же мне досказать не даете... Одеты вы, как я вас разглядел, неряшливо, заработками перебиваетесь случайными, трусоваты будете...
    - Я не... - начал я, но он снова перебил.
    - Ну дайте сказать, что вы, право слово. Уважьте старика. - Он сделал нажим на слове "старик". - Что есть, то есть, не отрицайте, молодой человек. Подумал я: может, подсобить вам? А? В морг вас, так сказать, трудоустроить...И денежное положеньице поправите, и захрабреете. А?
    - А вы что, директор морга? - разозлился я.
    Клетчатый снова засмеялся. Смех у него был похож на детский. Так смеется мой пятилетка брат...
    - Не-е-а, не директор. И даже не работник. Но подсобить могу...
    Снова повисла пауза. Голова шла кругом. В застрявшем лифте, в кромешной темноте, совершенно незнакомый человек предлагал мне работу в морге...
    - И что, много платят? - решился я наконец. Если он сумасшедший, то лучше, пожалуй, соглашаться.
    - Дак ты газетку-то открой, позвони по объявлениям - как работа, сколько платят...
    - Не говорите ерунды! - сорвался я. - Нет таких объявлений. Уж читаю, поверьте!
    - А почему, как ты думаешь? - вкрадчиво спросил он.
    - Понятия не имею!
    - И что за работа такая мудреная, -забормотал он куда-то в сторону. -Те требуются, эти Требуются, можно начальником большим сделаться, или даже этим, политиком, понимаешь... А в морг не требуется... Ну не требуются там работники, и все тут! А хотите...Слушайте, а хотите -я вас на кладбище пристрою работать... По части захоронения... Или за могилками ухаживать...
    Сомнений не оставалось. Я оказался запертым в лифте с совершенным психом. Паника навалилась на меня, захотелось вскочить и закричать, стучать и пинать стены лифта, но я только сжал кулаки и попытался сдержать дыхание. Собраться с мыслями,ну же! Собраться с мыслями... Чего он там?
    - Чего молчишь? - поинтересовался клетчатый.
    -Вы еще мавзолей меня охранять поставьте, -огрызнулся я и тут же пожалел об этом. А вдруг...
    - Могу устроить, если хошь, - скромно сказал он.
    Я снова мысленно заторопился. Ясно, ясно, теперь только соглашаться. Кто-то говорил, что психу всегда нужно поддакивать. Всегда... Что бы тот не городил...
    - Ладно, - начал я, - в морг -так в морг... -и замолчал. Слишком двусмысленно получилось.
    - Хочешь еще табачку?
    - Нет. Спасибо!
    - Думаешь, я ненормальный?
    - Нет, -сказал я торопливо, стараясь, чтобы прозвучало убедительнее. -Я думаю, что ваши предложения интересны. Что я должен делать?
    - Ты должен захотеть работать в морге. Или на кладбище. А я тебе это устрою.
    - Но почему? - обомлел я.
    - Скажи мне пожалуйста, друг мой, только подумай, прежде чем ответить и скажи то, что есть на самом деле… - начал клетчатый и умолк.
    - Ну? - заторопил я, - ну?
    - Ты ХОТЕЛ БЫ побывать в морге? - с нажимом на "хотел бы" спросил он.
    Страх ушел. Я сидел, как громом пораженный и обдумывал случившееся. Первой моей мыслью, самой первой, которая взорвалась в моем уме, от которой загрохотало сердце и почему-то заныли зубы, было: "Да"... Это было мгновение... И затем вновь навалились страх, растерянность, заломило в висках.
    - Хотел бы... -задумчиво произнес он. -Конечно, хотел бы. Каждый хочет. Соприкоснуться со смертью...Чужой, неблизкой, сторонней... Что за удовольствие-читать газетные строки, смакующие подробности нашего жития: кто кого зарезал, облил кислотой, убил сковородкой, расстрелял из автомата...Если хочешь аналог, то это своего рода порнография: для того большинства,кто просто не решается соприкоснуться с реальной шлюхой,имя которой-смерть. Я могу ТАК говорить, хотя, поверь мне, говорить ТАК кощунственно. Соприкосновение со смертью-это магия, магия с большой буквы, особая магия невиданной силы и,как ни странно, силы жизнеутверждающей. Ты веришь в магию? Впрочем, это не важно. Магия не нуждается в твоей вере, а магия Силы Смертной - тем более...
    - Что это? - очнулся я словно ото сна.
    - Знаешь что, дорогой мой,я тебе лучше расскажу одну интереснейшую вещь. Когда решалось, что делать с телом Ленина после его смерти,одни высказывались за мумификацию, другие-за захоронение. И знаешь, что?
    - Что?
    - Те, кто считал, что тело Ульянова нужно захоронить - все, все до одного, оказались недолгожителями.
    - И что из этого?
    - И так вот сразу и не поймешь: и чего это народы носятся с костями своих известных предков: выменивают, выкупают, разыскивают, и - хоронят у себя на родине. Взять хотя бы эти царские останки... И на кой все это нужно, ась?
    - Я не понимаю вас! - воскликнул я почти в отчаянии.
    - А и не поймешь. Наука эта непростая выходит.Прочувствовать это надобно. Думы подумать. С людями знающими покалякать. Книжку нужную прочесть. Тогда, глядишь, и понятливым все станет.
    - А морг, морг-то здесь причем?
    - А не только морг, а место любое, где смерть обитает. Вот говорят, что квартиры, где убийство случилось, враз в цене падают,нечистые становятся. Это для вас, непонятливых да несведующих, страх да нечистоплотность выходит. А мы завсегда только в тех квартирах обитаем, где убийство совершилось. Сила там есть великая...
    - Какая сила?! - закричал я. -Что вы несете?! Какая сила?! Кто это - мы?! Вы про что?! Вы о чем?!
    Что-то сердито ткнулось мне к ногам. Это был его портфель. Тот самый портфель, с перекидными застежками...
    - Держи, сынок! Смогешь прочесть - чти! А не смогешь...
    - Что, что? - лихорадило меня.
    - И еще вот, -зашептал голос у самого моего уха. -У дружка своего, у Николая, спроси -не случилось ли чего в 87 квартире год-полтора назад, она этажом выше, эта квартирка. Я там некоторое время постоялся... И вот еще...-я застонал, сжался, его слова вгрызались в мой мозг. - Табачок непростой этот. Волосы мертвого человека туда примешаны...
    ... Лифт дернулся, двинулся вверх и замер. Вспыхнул свет, распахнулись двери. Но я не слышал и не видел. Я упал на пол, что-то страшное скрутило меня, сломило и бросило на пол...
    ... Я лежал на полу в кабине лифта и дверь его пыталась закрыться и снова открывалась, спотыкаясь о препятствие, коим была моя вытянутая нога. Я с трудом поднялся. Кружилась голова, тошнота подступала к горлу, в висках бились молоточки. Я машинально взял лежащий портфель и вышел из лифта. Двери шумно захлопнулись...
    ... - Во, Антон! - закричал Колька. - Только за минуту до тебя свет вклю... Ты чего?.. Я отодвинул его и зашел в ванну. Холодная вода чуть освежила меня. Я засунул голову под ледяную струю и замер, боясь пошевелиться. Тошнит, тошнит... Не проходит.Только молоточки чуть утихли...
    Колька растерялся, он стоял и смотрел на меня широко открытыми глазами. Я вдруг подумал, что он полное ничтожество...Стало легче. Закрыл воду и сдернул застежки портфеля. Что-то белело внутри. Я взял...
    Пачка переплетенных листов. "Протоколы колдуна Стоменова" на титуле. И ничего больше. Пачка абсолютно чистой, аккуратно переплетенной бумаги. Страниц сто-сто тридцать.
    - Тебя били, что ли?
    - Слушай, ты знаешь, кто у вас в 87 квартире живет?
    - Чего?
    Я помолчал, молча глядя на него. Он изменился в лице...
    - Не знаю... Погоди, дак ведь сдают ее вроде. Наркоманы жили... Сейчас не знаю. Да что произошло-то?!
    - Слушай, а раньше - год, два - кто, может знаешь?
    - Антон, да в чем дело-то?! Ну, знаю! Чаю будешь? Или давай тебе водки налью соточку. Цыгане там жили, трое... Их всех вырезали враз. Кровищи было... Клава, ну та, помнишь, понятой была...
    Я медленно покачал головой. Еще раз взглянул на переплет. "Протоколы колдуна Стоменова", "Протоколы колдуна Стоменова", "Протоколы..."...
    - Водку я, пожалуй, не буду, Коля. Чаю сделай покрепче. И вот еще что...Я, наверное,курить брошу...

Copyning © Вит Ценёв
обращений к странице:9449
всего : 15
cтраницы : 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | 15 |

PSYLIVE - Психология жизни 2001 — 2017 © Все права защищены.
Воспроизведение, распространение в интернете и иное использование информации опубликованной в сети PSYLIVE допускается только с указанием гиперссылки (hyperlink) на PSYLIVE.RU.
Использование материалов в не сетевых СМИ (бумажные издания, радио, тв), только по письменному разрешению редакции.
Связь с редакцией | Реклама на проекте | Программирование сайта | RSS экспорт
ONLINE: Техническая поддержка и реклама: ICQ 363302 Техническая поддержка 363302 , SKYPE: exteramedia, email: psyliveru@yandex.ru, VK: psylive_ru .
Рейтинг@Mail.ru Яндекс.Метрика